Vendaval de micros 2011: españa

Mostrando entradas con la etiqueta españa. Mostrar todas las entradas

domingo, 19 de junio de 2011

NOCHE LOCA

En algún punto de no sé exactamente qué momento del día, empecé a ser consciente de la claridad que entraba por la ventana y me pregunté por qué había cambiado mi rutina de bajar la persiana, como todas las noches. Justo a un segundo de lucidez de este pensamiento recordé fragmentos de la noche anterior y también descubrí, contrariado, que no recordaba cómo había llegado a casa. Hacía demasiados años que no alcanzaba ese punto etílico así que desperezar el cuerpo me costó más que de costumbre y sentí un dolor punzante en el omóplato derecho mientras el resto de mis músculos intentaban responder a las órdenes de mis neuronas. Veía borroso… ¿había sido capaz de quitarme las lentillas? Arrastré mi ánimo hasta el baño sólo para descubrir una banqueta colocada justo en frente del lavabo y un montón de agua por el suelo. En el espejo, con carmín, “Llámame”.

INCOMPATIBILIDAD

“Una señal” murmura. Recoge el bulto inquieto de la cesta y lo examina con atención. Tiene buenos pulmones, el número correcto de dedos y es un niño. El general imita aquel gesto casi olvidado de su nodriza. Lo acurruca con torpeza contra la cota de malla. El bebé lanza un grito de pequeño guerrero al sentir el metal frío contra la cara y el general se sobresalta. Con cuidado lo devuelve al lugar en el que lo encontró y de un solo golpe caritativo lo atraviesa con la espada.

SINCRONÍA

A las doce en punto entra en la discoteca. Nada más bajar las escaleras y escuchar los primeros compases, bum, bum, su ritmo cardíaco se acompasa con la música electrónica. Bum, sístole. Bum, diástole. El corazón empieza a bombear sangre y química al ritmo exacto de los bombos y los platos. Se mueve a golpes, autómata, acorde con los impulsos sonoros que arrojan los altavoces. Bum. Sístole. Bum, diástole, bum, sístole. A medida que la sesión avanza y los loops se aceleran, el corazón se contrae, bum, y se dilata, bum, con más rapidez para ajustar los latidos al golpeo de esos sonidos repetitivos. Bum, sístole, bum, diástole, bum, sístole, bum, diástole, bum, sístole...

A las cinco en punto apagan la música y encienden todas las luces del local.

©Victor Lorenzo

España

Realidades para lelos

MIRADA PENETRANTE

“¿Por qué me mira así?”, me pregunto.

Observo mi chaqueta en busca de manchas y no encuentro ninguna.

“Quizás sea algo que tengo en la cara”, me digo interiormente. Toqueteo todas mis facciones para llegar a la conclusión de que están limpias.

Pero él sigue clavando sus ojos en mi alma. Voy al servicio del restaurante para observarme en el espejo. Estoy impecable, ni un solo defecto. Tras diez minutos observándome, me rindo y vuelvo a mi mesa, agobiado porque sé que una mirada taladradora como esa debe tener alguna causa.

Cuando me siento, él está saliendo, golpeando el suelo con su bastón blanco.

© Miguel Andrés Castaño (macyo)
España
http://www.grupobuho.es/blogs/macyo

ALMENDROS EN EL JARDÍN

- ¿Tú qué votas?- dije yo que para eso era la mayor.
- ¿No puede quedarse?- preguntó Nico con cara de pena.
- ¿Recuerdas el camión de la basura? ¿Y la hormigonera?
- Dijo que fue sin querer.
- ¿Y lo de los cromos del Real Madrid?
- Él no fue.
- Yo lo vi.
- ¡Mirad!- dijo Álex.
Acababa de pisar el cañón de plastilina.
- ¿Lo ves?
- Nico comenzó a llorar.
- ¿Y qué le diremos a mamá?
- Lo de siempre, que se ha marchado. No te preocupes, ya nos encargamos Álex y yo- dije mirando el jardín a través del cristal de la ventana.

© Lola Sanabria

EL HADA MALALÚ.- ILUSTRACIÓN ESCRITA

©Ángeles Sánchez Portero
España
http://mundoenungranodearena.blogspot.com/

IMITACIÓN

Una sonrisa se dibujó en su rostro cuando la encontré. La muy atrevida me miró directo a los ojos, y a mí, se me infló la vena del cuello, hasta alcanzar el grosor de una soga marinera, con la que me apetecía estrangularla. Me acerqué más… -face to face-. Un párpado me latía de manera involuntaria y fue entonces que, a pesar de las circunstancias y ante la extraordinaria réplica de mi obra, no pude menos que caer en la fascinación. Ella pintaba con trazo fuerte de color rojo. El clásico de Helena Rubistein, el preferido de mamá.

© Danik Lammá
España

http://ficcionesneominimas.blogspot.com/

RENACER

Entró en su vida por azar haciéndole sentirse vivo de nuevo. El resultado
era lo de menos, volvía a sentir el calor del sol.

©Antonino de la Iglesia
España

DESCUBRIR EL ARCO IRIS

Siempre te gustó el blanco; desde pequeño. Viviste con él a tu alrededor. Pero un día de lluvia, tras la tormenta, hace ya muchas, muchas lunas, descubriste el arcoris: rojos, amarillos, morados, verdes, azules..., allá en el cielo, sobre las montañas, sobre la gente, sobre todo.
Los demás no pudieron resistir tanta luz. Y todo se volvió negro.

© Alejandra Crespo Martínez
España
http://reflexiones-literarias.blogspot.com/

REDENCION

©Roland Deschain
España

NUEVA VIDA

Dejó pasar un tren. Miró la llamada perdida de su móvil. Llamó.
Escuchó sus insultos aún dolorosos , recordó sus golpes...la humillación. Se subió al siguiente tren.

@Chelo Camoeiras Ribao
España

REMOLINO

©Anita Dinamita
España
relatosdeandarporcasa.blogspot.com

ELLA

Ayer fui a la Estación Constitución y allí estaba ella, sentada sobre un cajón de madera, hablando sola.
Decía que tenía dos hijos. Uno era médico y vivía al otro lado del charco, la otra le había dado tres nietos, a los que ni siquiera conocía, porque habían nacido al norte del continente.
Se llenaba la boca hablando de ellos.
Hoy volví a la Estación Constitución y otra vez la vi.
La gente agolpándose a su alrededor.
Me acerqué. Estaba tendida en el suelo… muerta.
Nadie le negaría nunca que sus hijos la querían… a ella, la pobre ella que mendigaba monedas en la Estación Constitución.
Ella no murió ni de vieja, ni de enferma.
Ella murió de harapos y de olvido.

@MagaViajera Gabriela Collado
España
http://causavsefecto.blogspot.com/

HAMBRE

Después de muchas horas, con tocino y un chusco de pan, dos naranjas son su merienda-cena. Antonio cree que son mandarinas pero su madre asegura que son naranjas. La guerra continúa y con ella el racionamiento, la miseria y el hambre.
Cuando está a punto de llorar, por el dolor que le corroe el estómago, oye unos pasos. Al volverse ve a Lucio, con el abdomen hinchado y los ojos como platos, recogiendo las cáscaras, que casi sin pasar por sus manos, devora con ansia. Entonces es cuando, tras mirar la naranja que aún le queda, rompe a llorar.

© Miguel Molina
España
http://en99palabras.blogspot.com/
--
Estos son mis blogs:
http://madridfotoafoto.blogspot.com/
http://en99palabras.blogspot.com/

EL ORIGEN DE TODO MAL

- Sólo digo que al final lo de crear los bancos y los prestamistas no fue muy buena idea - comentó uno de los monjes.

- Sí, Lothan ha escuchado esta mañana en el mercado que la gente cada vez está más harta, - continuó alarmado otro, mientras engullía un muslo de pollo asado. - Hablan de preparar revueltas, de exigir justicia, de...

- ¡Bueno, basta, hermanos! - espetó el superior, - ¡llevamos horas atascados en este trozo! ¡Centrémonos en nuestro trabajo!

- Pero es que por una cuestión de imagen...- ante la mirada furibunda del padre prior, el hermano escribano se detuvo. Tras unos minutos de silencio, preguntó tímidamente – Er... bueno, ¿entonces qué pongo?

El superior se giró bruscamente y espetó:

- ¡Pues escribe “Y al séptimo día descansó” y a hacer puñetas!

ADIOS

PROTESTA

La araña pasó toda la noche tejiendo su tela entre las aspas del ventilador. De madrugada, los primeros insectos habían caído en la trampa, y a la salida del sol algunos aún batían sus alas con evidente desespero. Cuando el hombre se incorporó del lecho y encendió el aparato, una lluvia de bichos pringosos le salpicó en todo el cuerpo. De esa manera, la araña dio por expresada su más enérgica protesta ante el uso (a todas luces arbitrario y desproporcionado) del insecticida.

(c) Pedro Herrero

España

http://humormio.blogspot.com/

EL CUENTO MÁS CORTO/UN CUENTO TRISTE

SUS MANOS, MIS FANTASÍAS

Entro sola en la habitación, me quito la camisa y me tumbo bocaabajo. Al poco escucho sus pasos, que se acercan a la camilla. Pide que me desabroche el pantalón y lo coloca más abajo de las caderas. Contengo la respiración. Acerca sus manos a mi cuerpo, recita unas palabras en voz muy baja y comienza el masaje. Tiene las manos fuertes, tibias, y las palmas ásperas. Con ellas recorre mi espalda, desde el coxis hasta la nuca, con una ligera presión. Imagino que me está acariciando. Me asusto, ¿puede leerme el pensamiento? Me relajo, ¿qué más da? Si sabe lo que pienso, seguro que le gusta. ¿A quién no? La fantasía dura 20 minutos, cada día lo alarga un poco más. Ayer añadió los brazos y hoy los pies, ¿el próximo miércoles me pedirá que me de la vuelta?
De momento, me conformo. El sábado, ya veremos.

© Ana Crespo
España

LA BRUJA DEL AMOR

La amargura de la pena cubrió su piel de amarronadas verrugas del tamaño de un garbanzo. La nariz se le afilo como la punta de un lápiz y las uñas, crecidas, se convirtieron en garfios. Al mirarse en el espejo se estremeció; era igual que la bruja del cuento de su infancia., igual que la maléfica que tanto le atormentaba. Hoy, por el contrario, aquella imagen le provocó una enorme ternura. Aquel rostro no era otro que el resultado de lo vivido, de lo entregado. El resumen silencioso de años de recuerdos, de besos moldeados con las yemas de los dedos, de abrazos imaginados antes de ser dados. Se había convertido en la bruja del amor, pero aún no sabía que hacer con sus poderes.